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Les mains sur les joues
par Salus


À nouveau le vent Me vient (c'est l'automne) Et, vilainement Je vous abandonne ! Je redisparais ! Pour une quinzaine D'autres jours d'arrêt ; - N'ayez pas de haine ! Pensez qu'on vous ment : Le poète donne Tout son temps – dément ? A l'art ; quoique aphone, Ses cris, sur l'adret De l'alpe aérienne Sont d'un chat haret ! Sa griffe déchaîne Le papier - l'aimant (Que Dieu lui pardonne) Plus, tel un aimant Qu'un pôle patronne, Que son devoir, blet, Et sa belle Hélène ! - La farce, en secret, De l'homme de peine... Si réellement, Tout ça sert de baume, Que rien d'alarmant, Là, ne vous résonne, (Cela s'entendrait D'une oreille vaine) Pensez qu'il viendrait Plus vite - qu'on l'aime ! Mais je ne sais me passer de vous ; De ces yeux seuls qui me lisent – fous ! Lectrice / cteur - toi qui te dévoues, Attends-moi donc ! Les mains sur les joues.



Poème posté le 04/07/17


 Poète
Salus



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