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Le calendrier a menti
par Hugo98


L'hiver est un livre ouvert aujourd'hui. Sous la neige les mains plient, et les branches mettent leurs doigts sur la prose. (l'arbre est aveugle, l'ai-je dit?) Où, fleur corolle, corne de sourd, printemps, parole, t'es-tu enfui!? Le temps saccade. Le moteur broute. (la terre de près, moi ver j'écoute)



Poème posté le 24/03/18


 Poète
Hugo98



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