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Le cancre .
par Sylvain2023


"Il avait tracé savamment chaque ligne afin d'y déposer , à la lettre, chaque lettre qui s’accrochait les unes aux autres et qui prenaient parfois une respiration . Cela formait des mots qui eux même s'écartaient les uns des autres pour laisser, le temps d'une phrase, un sens s'échapper . Scientifiquement , il œuvrait et alors , comme sortis d'une éprouvette , sans aucune formule ni aucune équation, des histoires surgissaient . Ses mains vivaient. On aurait dit qu'elles écrivaient avant même qu'il décidât de ce qu'il fallait écrire . Dans son bureau , qu'une mansarde rapetissait et qu'un velux éclairait autant qu'il pouvait , sa page semblait immense . Son lit défait était froid de son corps qui ne prenait aucun repos et une assiette sale abandonnée sur la commode témoignait d'une faim assouvie que le besoin de vivre obligeait . Jamais il ne regardait l'heure . Les bruits de la vie , dehors, lui semblaient nécessaire et, de son silence a lui ruisselaient des chapelets de perles qu'aucune prière n'avaient encore touché . Cette pureté se lisait avant même de comprendre le sens de ce qu'elle exprimait . Sa réflexion n'avait rien de scientifique, elle n'était même pas là . Elle disparaissait dès que ses mains touchaient sa feuille . Chaque moment passé à son bureau faisait de lui quelqu'un d'autre . Le cancre écrivait . Il n'y avait rien à prouver ni rien à démontrer . C'était seulement un écrivain idiot qui savait faire émerger d'un seul coup de crayon toute la beauté d'un monde qu'on avait essayé de lui expliquer d'une manière qu'il n'avait pas compris .

:-)

Poème posté le 16/02/19 par Sylvain2023


 Poète
Sylvain2023



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