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Spleen d'automne
par Fregat


Elle est venue l'ère mystique Où se répand au creux des bois La plainte vive du cantique D'un temps interrogeant sa foi. Les sentiers gris sous la rosée D’une nuit plus longue s’éveillent, Froissant des vagues matins frais L’étoffe en deuil pâle et vermeille. Dans leurs pieux soupirs intérieurs Les arbres tombés en prière Versent des niveaux supérieurs Des larmes diaprées journalières. Et plus rien ne semble pouvoir Stopper la danse saccadée Des feuilles jusque dans le soir Qui couvrent les sols de regrets Car tout respire l’abandon D’un soleil sans plus de lumière Où se désole ma chanson Qui voudrait partir en arrière: Sous ce décor démantelé Que mon regard contrit effleure Combien d’années illuminées Revivent soudain et puis meurent Quand l’automne, saignant debout, Blessé à mort sournoisement Disperse sa douleur partout A chaque pas, aux quatre vents! Cessant alors de divaguer, Il me faut de nouveau conclure Que j'ai laissé filer l'été... Sans toucher au cœur sa verdure.



Poème posté le 13/10/20 par Fregat


 Poète
Fregat



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