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Il fait froid
par Hubert Mordain


Il fait froid, ça caille, Ca meule, ça pèle, Et puis cette grisaille, Bien pire que le gel, Me livre bataille, Dans un mauvais rituel, Comme une mitraille, Injuste et cruelle, Elle n'a rien qui vaille, Ni rien d'exceptionnel, Un peu comme ce récit, Ecrit à la va-vite, Sur un banc noir et gris, Dans un lieu insolite, En plein cœur de Paris, Pas très loin du zénith.



Poème posté le 22/12/20 par Hubert Mordain


 Poète
Hubert Mordain



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