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La chaleur d'un corps...
par Joyce


C’est le désert des mots, le grand isolement, la froideur de la chair, les pensées sans espoir. C’est un besoin d’amour que l’on crie dans le soir, le désir d’une peau et d’un rapprochement. La caresse oubliée d’un regard qui séduit, la chaleur d’un corps que l’on serre étroitement. Pour rattraper tout ce temps perdu qui s’enfuit l’illusion est devenue le seul argument. La chasteté n’est rien si l’esprit est comblé, quand l’accord est parfait avant d’être charnel. Les paroles sont inutiles, tout est sublimé, on atteint un bonheur authentique, naturel. On ne guérit pas vraiment de ne pas aimer, les blessures s’accumulent dans un coin du cerveau. Dans ce triste chaos on arrive à douter, on ne croit plus vraiment à ce clair renouveau. C’est subtil et diffus ce sentiment sournois, le cœur tout chaviré dans des moments idiots. Comment s’habituer même en ayant la foi au silence qui reflète l’intensité des maux.



Poème posté le 15/01/08


 Poète
Joyce



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