Aussi bancale que belle,
Aussi droite que laide,
Voici qu’au-dessus de cette table basse,
Une femme s’est, un moment, inclinée.
Ses cheveux, alors, ont caressé,
Avec pudeur et grâce,
Ces angles arrondis aux nervures chastes.
De ces quatre pieds presque ridicules,
La table dansait sans le moindre scrupule,
Prenant malin plaisir, à rechercher la chevelure.
Ces rencontres fugaces ne la laissaient jamais de marbre,
Et de son bois le plus vivace, elle minaudait.
Désireuse d’être encore une fois frôlée,
Elle tendait dans une timide impatience,
Son plateau noueux et rayé par tant d’années passées là.
Mais hélas, cette rencontre tant souhaitée,
N’avait lieu qu’une fois par mois et encore,
Car la femme était une fée certes, mais pas du logis,
Et voir briller cet objet n’était point son souci.
La table se faisait alors bassement oublier,
Et, sans brocanter, laissait de nouveau la poussière s’y déposer.
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