Le pianiste.
par Seditio Amor
Il a quatre vingt huit touches
Pour animer la soirée
De BERGER au festival manouche
Son book est complet.
Il mime de sa bouche
Sur un simple tabouret
Il n’a pas l’air farouche
Quand il joue MOZART ou BIZET.
Il caresse les blanches
Puis il frappe les noires
C’est une avalanche
De son répertoire.
Il attendrit l’ambiance
D’un concert de notoire.
Il rythme la cadence
Sur un jazz plein d’espoir.
Il joue des pédales
Du clavier et de la queue
Pour certain c’est un régal
Quand les autres sont heureux
Pour d’autre c’est un voile
Un acteur mystérieux
La scène lui est égale
C’est un artiste rigoureux.
Combien de ses belles notes ?
Ont étaient martelées
Combien de tous c’est potes ?
Ont carrément étaient bluffés
Il revisite les cinquante tops
Tout se qu’on aimé danser
Pour lui c’est le jackpot
Mais il est épuisé.
Demain il ne jouera plus
Car les salles sont fermées
Son solfège s’est perdu
Sur le chemin des curés
Il n’aura plus de revenus
Mais une messe assurée
Fera plus de convenus
Que d’artistes payés
Copyright ©Tous droits réservés.
8/01/2021
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Poème posté le 06/12/21
par Seditio Amor
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