Poème Considérez ceci comme mon bulletin par Salus

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Considérez ceci comme mon bulletin
par Salus

L’exorde Tu dis n’entendre pas mes raisons, bon ! Dommage… Tu me voudrais voir cracher à l’ambon Ma rage ? Ecoute un peu, je suis fatigué, vieux : Je roule Bord sur bord mes yeux lourds, l’air silencieux ; La houle De ces temps si faux fait qu’on sent, siphon, Ce gouffre Suivant sous nos pieds las le Xénophon De soufre ; Le phénix brun de la saloperie Fait foi. Tu sais, je n’ai cru jamais en mairie Ni loi, Partant sont-ce (et de loin) nos faits les pires ? Abscons Pourtant, reliquats des façons d’empires, Trop cons, Sont ces flics et ces foutus fonctionnaires Blafards, Les instincts petits des pouvoirs grégaires, Cafards ! Même, ils enserrent leurs frères de fer, De cages ! Accompagné de coups, de tabassages, Sans air.. C’est le petit laid vert militerrien Le pire ! Lui, puant d’honneur, pullule en tout bien , Vampire ! Quand il en aura l’ordre, on servira De cible, Et quand on sera mort nous sourira Sa bible. Méthodiquement déchromatisé, Atone, Ce drapeau de sang et de peau tissé M’étonne : Comment peut-on là-haut lever des yeux Qu’embuent Autant d’amour si faux quand minutieux, Ils tuent ? Artificiel, tout se vend et s’achète ; Prix fort Pour l’hypocrisie : « au beau toc en fête » Ça mord ! Hors les yeux brûlés des enfants, vers l’Inde, (On meurt ) Tout se remplace, et se solde, et se scinde Sans heurt. Semée au hasard, la mine! et le membre Sarclé Prend, fructifie en dollars, verts dans l’ombre Sans clé. La plus-value a son pouvoir : l’obole Le dit, Consentie à ceux que le pouvoir vole. Maudit , En vérité, le Livre rance et mort ; Si pâles Sont ces cieux où la divinité dort ! Crotales De la foi, serpents de toutes les fois, La soupe Où vous nagez, fade, en lacis adroits, Regroupe L’ivraie et le bon grain, la lie et l’or, Mais cache La lourde angoisse à se vivre en maître, or, La hache Au son tranchant, dur, tombe en son temps sûr ! Tout compte Fait, la honte en est à ces dieux mauvais ; Si prompte A rassembler, la croyance est : buvez ! Cette outre Est d’un poison que Mithridate fuit, En outre, Paradis, anges, dieux, il n’est de bruit Qui tienne ! Bien plus, je crois la commisération Du chien. Tout est dit, déjà, l’Histoire en fourmille, Hélas ! Ta structure - ô sombre, ancienne famille ! Fut glas D’organisations (à l’âge de pierre) Tu vois ? L’organisation matrilinéaire.

Poème posté le 06/04/22 par Salus

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