Elle se fait peindre, anime l'esprit du peintre,
comme hirondelle grâcieuse, posée sur cintre,
elle est cette poétesse-chair qui scintille
de sa vive intelligence, âme cantatille.
L'étoile dans sa boîte est bien plus qu'une étoile,
toile qui reçoit toute parcelle de la moelle,
elle est réalité cachée du vrai, du beau,
elle se cache au fond de la toile, est ses mots !
Elle fait vivre ses fresques et ses décors,
elle est la ruse Sioux qui fait les beaux accords,
entre univers et songes, elle dort dans le lit
du torrent d'inconscient dont est faite la vie.
Elle meut, oui, la conscience du coloriste,
au caractère divinement sensualiste,
ô exclamation de vie en sa liberté,
sur son axe pérenne, pivotant aux années !