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Il
par Melenea


C’est dans l’estuaire des rêves d’abandon, Qu’il agite nos mots dans le flou des pensées, Passant les frontières sur le dos des frissons, Au bouquet de nos peaux flirtant sur un baiser. Incarnation mâle d’une fleur de désir, Il déflore, subtil, notre intime nature. Une ombre si pâle, difficile à saisir, En gestes fébriles, défroisse nos fêlures Entrer sur ses terres, s’amarrer à cet « il », Pour répondre à l’appel des sens en embellie. Volonté mise aux fers des menottes tactiles, Nos corps ploient, sensuels, sous l’attrait de l’envie. Emaillant nos songes de sa virile essence, Il pétale nos nuits au poids des tentations. Et son art nous plonge dans les eaux sans défense Où se noient nos oublis des troubles émotions. Il est gourmandise, démon de nos plaisirs À nous faire tomber en prières d’encore Quand nos chairs se brisent aux reins de ses soupirs, L’incube se repaît de nos humains décors…



Poème posté le 20/11/08


 Poète
Melenea



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