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Poésie libre / Paris Paris, Paris la nuit Is very nice
              
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Paris Paris, Paris la nuit Is very nice
par Athor


Paris bag night, et bar à putes, deux heures du mat, un train d’enfer et Saint Lazare se déshabille. Ici le sexe fait des siennes, les chiens des chiennes s’enrichissent, et les poubelles s’en souviennent. Du désespoir aux ventres vides. Paris, Paris ! Je ne t’aime plus. Nation, Vincennes, la rue s’éborgne. Une fille au poil fait un tabac, la pipe à l’œil comme à Manille, là où le flic est un connard La rue Madame et sa tendresse, a fait les soldes des guenilles où l’indigence est parisienne, la cécité est à la nuit. Champs Elysées et pousse toi d’là, ça marche droit devant le flic. L’Avenue Foch est un couloir, de coups de poing en stylo Bic. De reines en short, à la demande, un carré d’as pour l’exhibe. Paris Paris, Place Dauphine, made in Nikon et voyeurisme. Ambassadeur à la braguette d’un papy Russe, pour queue, ça rime. Bois de Boulogne et gyrophares, parc à fantômes du Brésil, berceau d’orgasmes des voitures, un carnaval se faufile. l'Ombre de femmes, casse les prix. Les Ladies boys, c’est du bidon. Dans les bosquets sans pantalon, Paris sans tulle, Paris défile. Paris Paris, is exciting ! Baby come back, “Parle à mon cul !” Paris sous-sol, is very nice ! Chiens muselés des républiques. Ventre à tickets, lame à rasoir, et le bonsoir aux anonymes. Welcome to you ! Le figaro, Ici Paris, ici la France et liberté, fraternité et pickpockets! Métro Barbès-Rochechouart, les étrangers du blues trottoir! Paris glamour des idées noires, la gueule ouverte, et va t’faire voir ! You go away! Paris parie, au Sleeping bar! Sous ses écrans la chance gratte. L’auberge au ciel est une borne. Un trésor dort et des pénates, un soleil brille dans ses filets.

C'est une forme de présentation que j'expérimente pour la première fois.... Elle est plus compliquée à réaliser que je ne le pensais... J'ai dû la rere-refaire dix fois au moins. Sans doute que ce style d'écriture demande de l'apprentissage ! La métaphore, cherche sa place, et elle n’a même pas de ticket. Paris la nuit sous ses néons est un soleil à bon marché. Là où la vie est un miroir, l'anamorphose à peine à croire, que le silence est son reflet.

Poème posté le 22/11/12


 Poète
Athor



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