Sage doux beau matin d'été
songe d'abîme au vent jeté
comme un espoir,
sous les dix doigts du dieu clarté
sourdent dans le sang racheté
les feux du soir...
Saint divin jour matin bleuté
sépulcre d'or aux mains gantées
de noir velours,
le ciel tout à l'horizon traîne
ses doigts qui cachent sous ses veines
vivant, le jour...
C'est l'instant de suprême gêne
Où se baissant le ciel de traîne
vibrant d'amour,
vient parfumer de son haleine
la terre et féconder la plaine
en ses labours...
Amants des ténèbres de lune
vous en aurez connu plus d'une
au périgée,
si vos rimes vous sont fortune
que le poids de votre rancune
soit plus léger...
Noces du vide de nos coeurs
et nuit du vent quant vient la peur
déclin nouveau,
l'aurore a pour vous ces splendeurs
que vous nous laisserez à l'heure
du grand repos...
La nuit a ses étranges choses
comme on peu boire à faible dose
un vin nouveau,
mais de votre tourment la cause
ne serait-ce plutôt la rose
fanée trop tôt ?
Libres lointains et solitaires
vous fixerez tout éphémère
rêve futur,
et vous nous donnerez la terre
pour que coule un peu moins amère
votre blessure...
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