Cette planche de bois, ce tronc, cette ramure
Cette dalle de roche ou ce fil de métal
Ils sont lourds et muets à l'état de nature
Dans leur silence végétal ou minéral.
Voici que l'Homme vient et que de cette épure
Il tire comme de sa gangue un cristal
Un instrument vivant dont la musique pure
Elève vers le ciel son chant transcendantal.
Que se passe-t-il donc, où va cette musique ?
Va-t-elle s'envoler dans le vide cosmique ?
Tombera-t-elle, morte, au bout de quelques pas ?
Non, nous ne savons pas vers quelle Providence
Nous lançons dans la nuit cette phosphorescence
Et personne ne peut l'expliquer ici bas !
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