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Sans titre
par Pampelune


Se baisserait-on ramasser les ténèbres qui gisent au sol ? Les morts le font. Ils les recueillent ; comme des pommes, Petites et dures. L’intempérie les a arrachées avant l’heure. Elle fut longue et rude leçon. Mon verger est dévasté. Tout à déjà commencé à mourir. Ni racine ni feuille, Mon corps, cette souche démembrée. Glace brûlante. Terre, limaille de fer jusqu’au cœur : Mes frères reposent sous la croûte, ma rage s’est arrêtée à un mètre de leurs fronts. Veulent-ils que je parle ? Mais que dirais-je sur mon propre suicide ? Je n’ai aucun rôle. C’est seulement la blessure qui m’offre son cratère. Le lieu se remplissant d’un vain capiteux. … Mon verger … … L’Intérieur … La fissure entre ses vantaux a éclaté, précipitamment, et maintenant, se répand d’attendre. Nous avons mal. Les ongles et la peau dégagent une odeur périmée de couche rectale. Il y aura du fumier. Bientôt. C'est bien. … Cadavre, une île sur la mer de vin.



Poème posté le 02/07/15


 Poète
Pampelune



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