Cette nuit, des hommes sont tombés,
Et des flocons aussi, en ordre dispersé,
Qui blanchissent mieux encore
Le vieillard contrefait.
Le navire n'est pas rentré au port,
Mais l'enfant continue,
Sans penser plus avant,
A jouer aux soldats.
La ligne d'horizon se teinte d'écarlate,
Le sang de ceux
Dont on fait les médailles
Et les images pieuses.