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Huit heures
par Louis

Highslide JS
par Vespertilion


Dans le village sonne l'heure. Un son grave dont le pouvoir Comme le fétiche est un leurre, Anathème. Mais lorsqu'au soir La journée va se dévêtir, L'obligée litanie ira Dans le feu du couchant périr, Brandon brillant qui brûlera. Les canons vieillis et rouillés Cachaient au diamant la lumière. Lambeaux abandonnés souillés Ils s'éteindront en fond d'ornière.



Poème posté le 10/06/12


 Poète
Louis



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 Illustrateur
Vespertilion



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