Il était une flamme, orgueilleuse et vivante
Qui dansait à l’abri des regards indiscrets.
Elle avait la couleur et la verve écumante
De l’amour insoumis s’évadant en sonnet.
Sur le fil de l’histoire, elle aimait à briller
En entrechats racés, dans l’âtre désertique.
Elle s’y hâtait le soir sur la pointe des pieds
Aux premières lueurs de ce ballet pudique.
Et s’il fallait tenir la note à l’infini,
Pour que dure le feu, au cœur de l’incendie ?
Alors je la tiendrai au plus fort de mon âme...
Et s’il fallait écrire au vent de déraison
Pour que sa robe pourpre encercle l’horizon ?
Alors je t’écrirai ... Il était une femme…
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