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Poésie libre / Les vingt années
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Les vingt années
par Francois


Alors qu'on ne sait point encor ce que l'on est Voilà que l'on redoute de ne l'être plus -Allons ! Me dirait-on. Il est fort bien connu Qu'à trop de ces tourments la raison disparaît - Ne savez-vous donc pas qu'un esprit encombré Gêne une masse creuse et en proie à tout vent ? Enfin, si la girouette sait gré des vents C'est bien qu'elle obéit à quelque but inné. Et souvent trop s'arrêtent à ces fumisteries Deviennent girouettes et suivent la rumeur Alors, dit-on. - Sans doute faut-il qu'un homme meure, Point de question. Silence. Nous parlons de la vie. Mais la question revient, vous saisit à la gorge Un grand vent vient mourir sur vos flancs dégarnis Vous doutez. - Qu'est-ce donc, au fond, que cette vie ? Et vos vingt ans, alors, ont le parfum de l'orge



Poème posté le 28/01/18


 Poète
Francois



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