"Le pauvre poète". par
Carl SPITZWEG Illustration proposée par Banniange
Que cherchent-ils sur les chemins
Ces somnambules sans boussole ?
La lune brille dans leurs mains
Comme une impénétrable idole.
Certains se ruent vers leur passé,
Vers la montagne hallucinée
Où retentit le cri blessé
De leurs amours abandonnées .
D’autres, dans les sables mouvants
D’un présent qui fuit tout le temps,
Voudraient tant retenir les heures
Qui précipitent leur malheur.
D’aucuns roulent dans les torrents
D’un avenir trop inquiétant,
Il rejoindra la haute mer
Dans les ténèbres de l’hiver.
Il en est, au sommet des dunes,
Qui attendent l’aile nocturne
Pour s’envoler vers le lointain
Et découvrir d’autres destins.
Parfois, ils font des farandoles,
Alors, ils s’échangent leur rôle
Pour oublier ce qu’ils étaient
Et espérer un autre été.
Ils ont beau changer de visage
Ou se voir dans une autre image,
Leur vie ne sera qu’une page
Effacée comme ces mirages.
Tels des poètes obstinés,
Ces somnambules médusés,
Nous rédigeons à chaque aurore
Un testament en lettres d’or
Que le vent jette, éparpillé
Comme des feuilles dans un pré.
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