Kismet
Muse aveugle et déboussolée !
Comme au fond du plus noir scialet,
En solitude vis seulet,
Avec ma plume désolée !
Privé d’agapes maintes fois,
M’étant refusé toute joie,
Buvant seul sec - mon pauvre foie !
Cirrhose fit subir ses lois…
Et désormais, moi, blême épave,
Moi le navire et le mataf,
Toujours en mer, toujours au taf,
Au près des mots qu’un démon bave,
Je sancis sans cesse ! et, suivi
Par de perfides houles viles
Et le souvenir de ces villes
Dont l’air vrai m’avait asservi,
Je fuis ! plutôt que sèche cape
Et mon esprit retors de cep,
Graissé comme au savon d’Alep
Sinue à la vague qui frappe !
La tempête à douze degrés
Ronge un peu mon mental de craie ;
Plus je bois, plus ce mur m’effraie ;
Qui forcera, hors de nos grés,
La solitude désolée
Où nous, marins déboussolés,
Naviguons jusqu’au bout, saoulés ;
Qui forcera nos gouffres laids ?
