Une poignée d’éclats Levallois
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Espace aux arêtes de silex, un projet d’étincelles t’occupait enfant ; un pan d’azur entre les vignes, vieillard. De l'un à l'autre, quelques incertitudes.
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Ce voilier blanc, que le vent déraisonnablement penchait vers l’outremer de la baie, fut ton cheval marin. À travers ta pensée ondoyante, son sillon bouillonne et mousse encore.
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Il faut une âme détruite pour parvenir à se détacher d’un enfant, en particulier soi-même. Qui peut se passer de renouer avec la grâce originelle du monde ?
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La Muse, dans le simple appareil d’une beauté qu’on vient d’arracher à la mer, se retourne pour en évaluer les fougères. Une nuée d’oiseaux tournoyants l’observe.
Ô bleu jardin des profondeurs !
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La piqûre de l’abeille pindarique t’apprend que ta main confond aubépine, rose des vents et fleur de rhétorique. Mais quelle idée, aussi, de te mêler de poésie !
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Le pourpre-noir de l’humus effrité par tes doigts, molle humidité à senteur d’irrévocable avenir, est une véritable épreuve pour hédoniste. On dirait qu’on tient l’honnêteté entre ses paumes.
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Ce faucon, ailes étendues, en faisant la ronde sur sa tour d’air pur, surveille tel bouquet de campanules tintinnabulant sur le pré d’un alpage reculé. Il faudra qu’un jour ou l’autre leur tendre bleu retourne au ciel.
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Solitudes éternelles, faces aux reflets d’acier, votre brume est neige qui s’envole et la neige, brume redéposée. Les choucas, alphabet strident et vivant corrélat de votre vierge blancheur.
