Pudibonderie
Mon dire est sans honte !
Mais ma lyre, hélas,
Descend, puis remonte :
C’est marée au raz !
Tel qu’un faix de fonte,
Boulet d’Alcatraz,
Le vieux mastodonte
Puritain nous dompte !
Etre à ce point prude,
Chers amis poètes,
Gène, un peu l’étude
De l’homme - et des bêtes !
Choqués, dès que rude,
Piquantes arêtes,
Du mot, vous (tu), de
Son son cru, t’hébètes !
L’aède est fécal ?
Comme aux médecins
Le toucher rectal,
La pointe des seins,
Ou, sous le futal,
Tel qu’à des raisins
Le pampre fatal,
Tous les mots sont siens !
La censure est pire
Quand elle est de soi ;
La langue en soupire,
Quel est cet émoi ?
On peut retranscrire
Tout ! car on est roi
De son texte ; et rire
Est obscène, ou quoi ?
