Sonnet désastreux

Sonnet désastreux
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Sur d’autres continents, vous que l’art du poème
A pu ensorceler - hier ou depuis longtemps ! -
Parfois vous m’entartez, ô délice à la crème,
D’un compliment auquel rarement je m’attends...
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C’est que je suis un gars qui doute de lui-même ;
Qui n’est, de ses écrits, que rarement content,
Faisant s’il les relit la gueule de carême
Du vieux qui ne croit plus au retour du printemps…
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Combien sont durs les jours, lorsque la Muse boude,
Qu’il n’est de solution que de lever le coude
Afin de rendre au monde un soupçon de gaîté !
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Mais on sait bien pourtant que pareil optimisme
N’est qu’un tour de Satan, maître en illusionnisme,
Qui chaque fois s’achève en sonnet frelaté !

Bien des beautés à nous donner , grand principe du poète inspiré , merci! Rien de frelaté ne pourrait ici s'exposer, je m'en détournerais!

A trop se flageller on s'écorche la peau
Vous êtes le phoenix pourtant de vers si beaux
Que l'on ne comprend pas vos alarmes ,vos doutes
Vous le dites si bien : faute à l'âge sans doute !
La malice au matin me rend insupportable
Excusez mes écarts en ces vers détestables
Mon admiration n'est plus à démontrer :
J'admire tous vos vers et vous tresse bouquets !