Elle soufflait le verre
Là-bas dans sa chaumière
Cachée dans la nuit bleue
Seule, et bien loin des yeux
De ceux, dans le village
Des hommes un peu volage
Car une jeune femme
Ne souffle pas le verre
Mais eux, sans état d'âme
Se mirent en colère
Ils voulurent détruire
La sorcière, lui nuire
Mais son art fut connu
Un jeune américain
Conquis et convaincu
Lui demanda sa main
Et depuis, les sapins
Brillent à la Noël
Des boules décorées
par la main de la belle
Ce, pour l'éternité.
Ce message a été édité - le 14-12-2019 à 11:03 par Machajol