Au gré ma plume, comme voile au vent,
Frappant sur l’enclume, envole étincelle
Qui dans sa rougeur, donne au ci-devant
Les mots par faveur tirant les ficelles ;
Marionnettes de plus grand discours
Ou vaste sornette en ne sachant l’heure
S’éparpillent fort quand aucun recours,
Misérable sort de plus vastes peurs.
Au fond du puits une lumière
Fait à la folie et c’est comme un œil
Qui là haut observe entre paupières
Si de Minerve destin sans orgueil.
Mais au doux souffle, lors les scolopendres
La vie, camouflent douceurs avérées.
L’espoir éthéré va alors surprendre
Le devoir sacré de persévérer.
