Acte VII. Scène II.

- Qui comprend la physique aimera l’alchimie !
Et tout point d’équilibre est univers bivalve,
Mais restons-en là, Man, il n’est aucune salve
Qui puisse t’extirper de ta triste anomie…

- Tout ça pour une miette, Oh ! Tu vas bien ma mie ?
Un sandwich au saumon, veux-tu goûter, my love ?
A moins qu’un Copernic et te nique et te sauve,
Quelque croûte au parquet n’est point une infamie.

- Tiens, voilà l’arrogance et l’humour noir… Chéri,
(Tournant le dos, dans la fumée, elle a souri)
Tu crois qu’effacer tes traces, toujours, m’amuse ?

- Je ne sais pas… Je me tâteuh… Cesse ta crise,
Par homéostasie et par l’hypoténuse,
Ecoute le saumon qui, dans mon ventre, glisse.

Scène III

Ce n’était pas un jour à tordre les rayons
Du soleil, lors qu’un reflet du mur sur la touque
Agaçait l’hippocampe au point qu’auprès la loupe
L’infiniment petit n’inspirait que baillons.

- Ainsi, vers le cosmos, s’agitent tes crayons ?,
Dégaina l’étincelle au flair de l’entourloupe
Du silence, agitant son corps pour qu’on l’écoute,
Comme si, là, le rai traversait les haillons

Du labyrinthique imaginaire mensonge
Qui se tramait, -personne ne la joue au singe-
- Meu-meuh ! meugla la vache et le bol se cassa,

- Gottferdom ! Peu te chaut mon rengainant ménage !
M’assena la furie avec son accent belge,
Mais ce fut dans son œil qu’un point me tracassa…






Ce message a été édité - le 23-06-2023 à 22:22 par Lau

A l'exercice d'irréguliers sonnets, belle maîtrise !
- "alve/love" et les vraies-fausses rimes inversées des quatrains de la Scène III (touque/écoute), avec les contre-assonances des tercets, quelle broderie ! oui, et puis j'aime bien l'ambiance...



Ce message a été édité - le 23-06-2023 à 21:17 par Salus

Scène IV


… En ce point minuscule, y vis, tel un Deus
Ex machina l’iris bleu d’une affamée hyène,
Alors nageais, très discrètement, à l’indienne,
Aussi penaud que, dans son huître, un nucléus.

Mais la patience, au bout d’un long temps, ça vous use,
On n’en finirait plus de s’enrouler le nem
Sur la tulipe et sur le dernier cyclamen,
De la Turquie à la Somalie, une ruse ?

L’on ne vit point de buse, encor moins d’angelots,
Seul un joker aguichait l’air de ses grelots,
On aurait dit la cordillère

Des Andes, les canyons nacrés des ors ancrés
Dans l’onyx et l’opale, au plus simple du grès…
Mais je me pris la serpillère.

Mon préféré !

On dira que c'est la fin de l'acte VII.
Je me suis fait plaisir et ça me ravit si ça t'a (vous a) fait plaize aussi.