Carrelage

Tel un orvet, le chat gisait sur la terrasse,
Quand la veine du marbre avait des airs d’opus
A se remémorer les mortiers de Vénus
Qui nous figeaient, astéroïdes flous. La race.

C’en était merveilleux, cet insondable espace :
La blancheur égéenne aux lapis-lazulis
Mêlée à l’éternel, à l’infernal, hélas,
Mais le pire est devant ; la moustache est hélice

Et qu’ainsi je course ce chat vil et feignant,
Qui, roux, passe son temps à quémander, geignant,
Délicate, une nourriture,

Me fait l’effet de courir avec ce moignon
Qui nous baguenaude entre jovial et grognon,
De l’étoile à la pourriture.

Ça fait un bien fou de lire des sonnets aussi bien troussé.
Ton chat m'est bien plus sympa que celui des Fleurs du mal





Ce message a été édité - le 15-07-2023 à 18:19 par Pierrelamy

C'est qu'il est chat pour chat, mais point né d'une femme,
Aucune moustache n'éprouvera sa flamme ;
Il n'est, dans sa douceur, pas le moindre dilemme,
Il n'est qu'un chat incomparable à d'autre lemme.

Salut !
- J'ai aimé ce sonnet "Lauétéhen", merci.

Ce répons, d'un genre que nous avons déjà vaguement expérimenté toi et moi, ne reprend rien du sens, ici tout autre, mais se "contente" de jouer l'écho au maximum :

Ravage

Pris comme une souris dans la Bernauer Strasse
Avec, pour la déveine, un barrage d'obus
Tiré par les mortiers qui, tous de l'Est venus,
Suivaient du dissident, passeur de Mur, la trace,

Il surveillait le ciel pour que ses pieds la passe,
Cette louche géhenne aux cent machicoulis
Où l'aimée est formellement hors de l'atlas,
Des sbires déviée, à l'âge où son cœur lisse

Aurait voulu courir vers la ville, et, prégnant,
Peu ou prou pour son mec, dans quelque Eden saignant,
Déliter cette âpre torture

Qui fit tarir le feu vif de tout lumignon
Qu'on bague à l'aune axial de cet affect mignon :
L'émoi, quand pourtant le tort dure.





Ce message a été édité - le 16-07-2023 à 21:40 par Salus

Cool ! ça fait plaize un suivi comme celui-ci

Chaleurs

Plaisir de voir ces vers qu’un autre sens embrasse,
Ces mots sont singes issus d’un semblant rhésus ;
Depuis quelques dattiers, de la Terre, ont les us
Et les coutumes que notre histoire embarrasse.

Mais c’était la musique et, d’abord, c’est la basse
Qui nous livre le ton, les tépales du lys,
Une odyssée aussi triste qu’un Ménélas
Quand il apprend qu’un Pâris, dans ses draps, se glisse.

Il en faut de l’élan pour qu’un tercet poignant
Nous donne, de l’écrire, un pouvoir enseignant
Les armes d’un sonnet mâture,

S’écarter du commun, éviter le guignon,
Ne penser à la gloire, et jamais au pognon,
Dans la touffeur et la froidure.




Ce message a été édité - le 16-07-2023 à 22:16 par Lau

C'est ok pour l'octo ; pardon si je m'estrasse,
Je vais pourtant tenter d'en écrire un peu plus,
Revenant à nos jeux premiers, avec en sus
L'espoir qu'un de mes vers soit touché par la grâce

Et qu'il grisât parfois, pour que je l'admirasse...
Mais la langue est subtile en ses nombreux replis
Et je crains de passer souvent sa règle à l'as,
Me croyant au niveau dont auquel je me hisse !

Car des humanités le principe niant
Mon savoir s'est trouvé n'être nib ! (ou néant)
Ma lyre est jetée en pâture

Au scribe pointilleux, érudit et grognon,
Ne voyant que l'erreur, derrière son lorgnon,
Réfutant l'art par procédure.







Ce message a été édité - le 16-07-2023 à 23:06 par Salus

Et que l'on l'admirasse, Frérot, on est loin des cordes... Je te laisse le temps de la relecture avant de m'y remettre ?

Bah, je lâche l'affaire, merci pour tout.
(L'admirât)



Ce message a été édité - le 16-07-2023 à 23:08 par Salus

Un "je" eût suffi... Mais je le vois. Merci à toi, ça fait plaisir.

Et je ne ne sais si nous empruntons toujours les mêmes règles mais les "grognons" bissent :

Qui nous baguenaude entre jovial et grognon,

Au scribe pointilleux, érudit et grognon,




Ce message a été édité - le 16-07-2023 à 23:23 par Lau

Eh oui...
J'ai le cerveau un peu pâteux, pardonne m'en !