Il s'agit d'écrire une quarte (le mètre est à votre bon vouloir) afin de faire deviner le nom d'une ville, d'un village.
La ville est grasse et grosse et, tel un forsythia,
Qui s’abreuve au Nervion et se veut un champ basque,
On y lit la rondeur, on y lit dans chaque axe,
Sur les murs mycosés, l’œil ‘independentzia’
Ce message a été édité - le 08-06-2025 à 12:11 par Lau
Si ! Tu gagnes une entrée au Musée Guggenheim et 117 pintxos !
Passer par la douceur d’un quiet béguinage
Puis contempler les œuvres du Rijksmuseum
Où l’on est à l’envers de quelque croutéum ;
Enfin, finir au port ; à Brel, rendre un hommage.
Ce message a été édité - le 08-06-2025 à 16:32 par Lau
… il y a Dieu, il y a les dames ; tu gagnes une balade au quartier rouge et 117 harengs crus.
C’est le mois d’août, la bombarde et la cornemuse
Résonnent aux pavés de l’ancien Faouëtdic ;
On entend de Carnac jusqu’à Locmiquélic
Le festival et son biniou qu’aucun temps n’use.
Et 117 krampouez pour le Père Pierre et un p’tit tour à Saint-Nazaire…
Place des cocotiers, l’on croise des Canaques,
Des Métros, des Caldoches, c’est un melting-pot ;
N’y soyez trop nonoches, ni trop maniaques,
S’y mêlent le palace et le plus vil tripot.
Ce message a été édité - le 08-06-2025 à 17:34 par Lau
Une promenade le long de la Baie des Citrons et bien sûr… 117 brochettes de cerf !
Qu’elle soit merveilleuse ou même la Joyeuse
Elle se fait petite au bas de l’Aïdour ;
Et si Camus n’en voit qu’un désespérant four,
Elle n’a pas volé son nom de Radieuse.
117 dolmas ; un détour vers Mostaganem, un trip à Sidi Bel Abbès…
C’est là que grandit l’homme du Dormeur du Val,
Carolopolitains, Carolomacériennes,
Vous en vîtes des gens qui, par voies aériennes,
Vinrent se recueillir à la source du mal.
Non ce n'est pas Paris, on n'y voit pas de Seine,
Pas de Pont des Arts ni d'Île de la Cité,
Mais on peut musarder sur les quais de la Leine
La Longue Dame Brune autrefois l'a chanté.
