Le feu murmurait d’or, un soleil se couchait,
Peignait des fils orange –un Turner à la brume- ;
Venait la caravelle et sa voile approchait
L’anse où nous devisions, souvent, avec ma brune.
Quel était cet esquif, et qui nous arrachait
La fesse et contraignait de quitter cette grume
Qui nous servait de banc quand on se pourléchait,
-Lèvre à l’eau de coprah qui nous sucrait la rune- ?
Ils ont souillé la plage et, de leurs godillots,
Nous ont foulé le sable et pris pour des idiots :
- Toi, vouloir le truc qui brille ?
Elle a craché sur eux mais ils ont rigolé,
Ont fait de nous leur chose et, même, ont violé
De notre langue, le trille.
