Phénix d’octobre
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Parcourir l’automne qui « fait bruisser les feuilles mortes à nos chevilles » écrivit un poète, voici notre dure solitude. Apaisons pourtant l’entourage : elle n’est pas contagieuse. Lorsque je dis « notre », ce n’est que référence aux multiples voix qui habitent chacune de sa vérité un corps insuffisant.
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Cils dorés, dernier regard glorieux, tombé des cieux sur les fuseaux cramoisis du bois de peupliers blancs et de bouleaux. En arrêt : un chien errant, tandis qu’à l’orée tel grand cerf dix cors debout sur un tertre s’offre à l’admiration d’un troupeau de brumes, en transhumance au creux du vallon.
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Vaste carnaval d’octobre aux futaies en habits d’arlequin et masques d’or ! Quel est cet oiseau de cristal qui, là-bas, crie au bûcher du soleil levant ? Quel est cet être en moi qui reconnaît son cri d’angoisse devant l’infini ? Quel, au fond de mon esprit, ce silence cruel qui traverse les siècles ?
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