Nanard au Kamchatka

A Petropavlovski, perle du Kamtchatka,
depuis plus de huit jours le blizzard s'époumone.
Un ostrogoth barbu sirote sa vodka
au zinc du Tovaritch. Et lorgne la patronne.

C'est un ancien mataf, un fameux maître-coq.
Pendant plus de quinze ans, les ports du Pacifique :
Sydney, Valparaiso, Shangaï, Vladivostok,
ont connu, de Nanard, les cuites homériques.

Éclos rue de la Soif, au cœur de Saint-Malo,
il fut vite une star dans tous les caboulots.
Mais l’excès de bibine affola sa bascule
et son bel abdomen en devint majuscule.

On le liposuça, pour pas cher, à Frisco.
– Qu'as-tu fait du bébé ? se marrait le bosco.

***

Il fut viré du bord à Petropavloski,
pour une sombre embrouille avec le commissaire,
énervé, semble-t-il, par un piètre whisky.
Est-il meilleur endroit pour mettre sac à terre ?

La neige y tient six mois, c'est fameux pour le ski.
En août on peut s'offrir un instant balnéaire.
Mais l'ancien coq, modeste autant que Moussorgski,
peu tenté par les sports, n'en avait rien à faire.

Il préférait glander au zinc du Tovaritch,
qui fleurait le cigare et le mauvais sandwich.
On y causait ruscoff, chinois, jap, amerloque.

La princesse des lieux s'appelait Natacha.
Elle avait la joue rose et des quinquets de chat.
Il en devint cinglé. Était-ce réciproque ?

***

Pas sûr. Car la divine aimait les beaux ruscoffs.
glabres et sémillants sous l'habit militaire.
Elle en pinçait surtout pour un certain sous-off,
au crâne éblouissant, au menton volontaire.

On se souvient ici que Nanard est barbu.
Si la barbe, souvent, signale le poète
— voyez Victor Hugo, Tristan Corbière, Ubu
(Ubu, ce n'est pas sûr, mais la rime est parfaite) —
elle apparaît parfois comme un lourd handicap.

Un mataf aguerri sait arrondir les caps.

L'ostrogoth se rasa sans le moindre état d'âme
Et par la même occase, il se tondit le chef,
s'enduisit de sent-bon, se brossa les dents. Bref,
se la joua play-boy pour séduire la dame.

***

Nul ne le reconnut au zinc du « Tovaritch ».
L'accorte Natacha s'enquit de sa commande.
En globich, il opta pour une bloody-bitch,
et vit dans l’œil atone une lueur gourmande.

—  Sailor ? demanda-t-elle en posant le cocktail.
— Yes. French. From Saint-Malo. I work in the cuisine. 
In petto, il se dit : — Et voilà le travail. 
Mais déjà trois russkoffs commandaient des bibines.

— Qu'ont-ils de plus que moi ?  se demanda Nanard,
cependant qu'au-dehors redoublait le blizzard.

La rouge bloody-bitch était un pur délice.
— Je vais, pour quelques jours délaisser la vodka,
le temps que du bastion l'armure s'affaiblisse.
Et pour mon crâne nu, me faut une chapka. 

***

Le soleil se levait sur Petropavloski.
La journée s'annonçait lumineuse et frisquette
La radio diffusait de l'Igor Stravinski.
Nanard se réveilla, benoît dans sa chambrette.

Le moral au beau fixe, il fit un gros caca,
s'offrit un grand kawa, grignota deux tartines,
avant de s'en aller, coiffé de sa chapka,
flâner sur le musoir plein de senteurs marines.

Au large on pouvait voir flirter des cachalots,
deux marsouins marsouinaient à quelques encablures.
un couple de fulmars cinglait au ras des flots.
Comment ne pas sentir l'éveil de la nature ?

Il troublait méchamment notre ancien maître-coq.
Quand il s’amourachait, ce n’était pas du toc.

***

— Here is the french sailor ! Another bloody-bitch ? 
— Yes !  Réplique en globish un Nanard grenadine. 

— J'ai rudement bien fait de raser ma barbitch !
se dit-il in petto. Et vive la marine ! 
Je vais raconter ça par e-mail à Paulo. 

Paulo, ce vieux forban, compagnon de bamboche,
avait posé son sac auprès de Saint-Malo,
dans un joli penty fleuri d'aristoloches.

— Paulo, t'as le bonjour de Petropavloski.
Un port du Kamchatka. Je chauffe une frangine
et bois du bloody-bitch. Ce cocktail est exquis.
— Sacripant de Nanard, tu nous surprends toujours.
Embrasse de ma part tes nouvelles amours.
Son cocktail a, je crois, des vertus assassines. 

***

— Salut la compagnie. Comme d'hab, un muscadet. 

La matinée se traîne au bar du Quiquengrogne 
où diffuse en sourdine un vieil air irlandais,

— Salut Paulo, répond un quarteron d'ivrognes.
— Ya du neuf les amis, j'ai un mail de Nanard.
— Raconte. — Accrochez-vous, il est en Sibérie,
et pourrait devenir patron d'un lupanar.
— Un gars si vertueux ? Paulo, tu nous charries.
— Bon j'exagère un poil. Il est au Kamchatka
et drague une barmaid en sifflant des vodkas.
— Présenté comme ça, c'est déjà plus crédible.
— C'est carrément au Nord. Fait pas chaud dans le coin.
— A moins de pratiquer le tagada-tsoin-tsoin.
— Là-haut, notre ostrogoth doit être irrésistible. 

***

La glace était rompue grâce à son nouveau look.
Mais la blonde lorgnait toujours les militaires.
Après quelques vodkas, au bar c'était le souk.
Il préférait alors son antre solitaire.

Malgré le bloody-bitch, il n'avait pas encor
forcé, de Natacha, l'apathie boréale.
Il bâtissait, rêveur, sous les étoiles d'or,
des plans pour la muer en compagne idéale.

Grâce au ciel, Cupidon se pencha sur son cas.
Un jour qu'il sirotait, seul au zinc, sa vodka,
il vit venir à lui la sublime patronne.

— Frenchie, I need à cook. Do you want to help me ? 
Nanard s'ensoleilla, bien plus qu'il est permis.
Il accepta le job illico, tu m'étonnes ! 

***

Avant d'être mataf, Nanard fut apprenti
dans le meilleur restau de la cité corsaire.
Il sut rapidement flatter les appétits.
Le « Tovaritch » devint plus couru que Lasserre.

Natacha congédia son imberbe sous-off
et se languit enfin d'amour pour le frenchie.
Aux fourneaux il était bien meilleur qu'un ruscoff.
Pourquoi pas au déduit, déduisit l'affranchie ?

— Darling, demanda-t-elle un soir à l'ostrogoth,
I would want a new name for this famous restau.

— C'est vrai que « Tovaritch », ça fait trop prolétaire.
Pour plaire à l’ouligarque et l’universitaire,
il nous faudrait trouver une enseigne un peu kitch.

— Et si nous l'appelions simplement « Bloody-bitch ? »




Ce message a été édité - le 15-05-2022 à 07:56 par Pierrelamy

un sonnet rafraichissant, drôle et décapant, toujours un plaisir de lecture

Mais quand donc as-tu la paix de guerrier a guéri...
Bois donc un coup à notre santé...

Je dois reconnaitre là un style qui plait au candide...

Des sonnets déjantés comme je les aime.
Et en pus, à épisodes qui se suivent.

Non seulement c'est habile, malin, drôle et bien tourné, mais en plus quelque perle s'y planque comme : "Elle avait la joue rose et des quinquets de chat." Cha, çébo cha !

Quand on est de Bretagne on sait ce que merlan veut-dire....ça décoiffe même les chauves qui sont à l'arrêt du Bus...
Sous les bigoudènes le chef turbine et ne fait pas un pli...
Par chez nous , on ne tond que les brebis et les pelouses en faisant attention aux cailloux..

tes envois...tu es un puits sans fond





Ce message a été édité - le 08-05-2022 à 08:34 par Tonindulot

Ce message a été édité - le 08-05-2022 à 08:34 par Tonindulot

heureusement que je suis curieux car je n'aurai pas vu qu'il y avait une suite, toujours aussi truculente et inventive

Toujours un plaisir à lire -et à s'entendre lire- : un festival de rimes qui claquent

Quand Pierre l'a mis là ce nouveau feuilleton je me suis dis: plaisir au bout du conte...

L'histoire de Nanard en sonnets a tout pour satisfaire les amateurs de beaux vers, de bons verres et d'humour.

L'histoire de Nanard en sonnets a tout pour satisfaire l'amateur de bons vers, de bons verres et d'humour Sans oublier la poésie qui ne manque jamais de s'inviter.

Camarade tovarichtch vous êtes fortiche

Que va-t-il cuisiner, ce futé Nanard ?

Grand Merci Miouz, Kerdrel, Tonindulot, Jim et Lau


Pour faciliter la lecture, j'ai tout rassemblé dans le premier post