Le vieux maçon
J’expire à porter seau !
J’aspire aux vastitudes,
Et le travail me tue !
J’aurais voulu, oiseau,
Tracer au ciel le sceau
Du savoir sans études
Qu’aile élude, têtue !
Chaque jour plus rossé,
Il finit que j’en boude,
Tremper à cette boue !
Mon squelette épuisé
Sourd, au matin rosé,
D’un mortel lait de soude;
Le temps me tient en joue !
Il n’est pas d’être oisif
Il n’est que de survivre ;
Ce monde qui dévie
Veut qu’on soit incisif ;
Ce grand arbre aux doigts d’if,
Si haut qu’on s’en sent ivre,
Canopée, ô ma vie !
Mais tout le temps volé
Par toutes les fatigues
Engendre l’apathie
Et s’il reste inviolé
L’esprit s’est envolé !
Rebuté par les digues
Et l’extase aplatie…
Les pieds dans le béton
Je m’essaie à ces cimes
En évitant les scies
Et d’être « dans le ton »
Abêtir ? Hébétons !
Monde, nous t'endurcîmes...
- L'art des suprématies -
