La loi du genre
I
Celui qui réussit une oeuvre, ou un poème
Est pareil à ceux qui, sur un vaste bassin
Lancent le fin bateau qu’ils ont construit eux-mêmes
Sans clairement savoir pourquoi, - dans quel dessein.
Voici qu’il prend le vent, ses voiles couleur crème
Se penchent doucement, le délicat dessin
De son sillon brillant laisse comme un dilemme
Sur l’eau qui doucement le berce sur son sein...
Celui qui le regarde hésite sur l’amure
Qu’il va choisir au début de son aventure.
Et l’esprit qui le suit, spécule à sa façon
Sur son futur périple : une légère trace,
Tel un sonnet, indique un instant, d’un frisson,
L’éventail du possible et très vite s’efface...
II
On croit qu’on va mener jusques à son salut
La fragile carène au secret indicible.
Réglant le gouvernail, on se pense infaillible,
Puis on voit que, sur nous, le temps a prévalu.
.
Le voilier désormais ne nous appartient plus,
Il emprunte un trajet souvent imprévisible.
Rien ne serait plus vain que de chercher la cible
Fictive du hasard, pilote irrésolu.
.
Parfois, qui sait pourquoi, il atteint à la rive,
Ou bien, un autre jour, c’est en rond qu’il dérive
Sans rejoindre jamais le havre qu’on voulait.
De ses moindres vertus l’un ou l’autre discute.
On juge tel détail gracieux, habile, ou laid.
Mais lui se moque bien de ce qu’on lui impute !
