Proust l'unique objet d'un mécontentement

Proust l’unique objet d’un mécontentement !


à rapprocher de bibliophilie boulimique...

« Un songe, me devrais-je inquiéter d’un songe
Entretient dans mon cœur un chagrin qui le ronge
C’était pendant l’horreur d’une profonde nuit »


Elle m’est apparue avec son parapluie
Me Disant où est Proust dans ce flot littéraire
En fin de dix neuvième il avait tout pour plaire
Pourquoi l’omîtes- vous c’est pourtant un Goncourt
Qui a depuis longtemps large pignon sur cour.

Madame il n’a pondu ses œufs montrant son art
Qu’au vingtième siècle avec quelque retard
Et ne me frappez pas avec votre ustensile
Sinon à mon écrit pas de beau codicille.

J’avais, quand je l’ai lu, la bourse estudiantine
Nul ouvrage relié que le doux cuir satine
Mais le poche de base à lire dans le métro
Quand le wagon bruyant vous a mis in vitro.

Je l’avais donc classé dans les contemporains
Ces ouvrages notables occupant le terrain
Mais cela vous déplut Proust vous plaisait tant
Que vous avez brandi l’instrument contondant.

Et pour ne pas me faire écraser l’encéphale
Je décidais l’ajout de lignes magistrales
Voici donc deux rustines qui pour la cohérence
Sont faites pour un trou après Loti et France.

J’ai puisé quelque peu dans un cahier hors d’âge
Dont j’avais, en première, encré toute une page
Pour conserver l’avis d’un si bon professeur
Qu’il me donna le goût d’aimer tout bon auteur.




Enfin du dix neuvième il reste deux auteurs :
Et Anatole France a sa rôtisserie
Pierre Loti d’Islande devint l’un des pêcheurs
France avec ses pingouins fit une féerie.


Et que dire de Proust ? Il nait fin dix neuvième
Mais commence à chercher son fameux temps perdu
Quand se trouve entamé largement le vingtième
Et en dix neuf cent treize un Goncourt lui est du

Ses phrases souvent longues, ornent la vérité
Sur un tableau du temps où bien des personnages
D’un théâtre social sont la réalité
Le style est élégant tout au long de ses pages.


Nous en sommes au vingtième alors là, trop c’est trop
Il va falloir trier de Zweig jusqu’à d’Achard
D’auteurs de cette époque on a fait des dicos
Recensant les élites évitant les nullards.

Je me souviens fort bien, cher ami poète, d'un poème signé Peniculo qui traitait d'un roman de Proust lu en duo avec une cousine justement prénommée Madeleine.

Moi qui ai toujours redouté Proust et ses phrases à n'en plus finir, ce délire péniculien n'a fait redécouvrir avec plaisir le merveilleux écrivain.

C'était en autre lieu, autre époque,
A la recherche du temps perdu...

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• Proust

Ce soir j’attends mes madeleines
Avec mon café au lait
Quel que soit le temps que ça prenne
Je veux avoir mon goûter
Car je suis un peu proustienne
J’aime le thé à l’anglaise
Avec ma cousine Bette
Dans mon boudoir tout cosy

Et moi j’attends mes madeleines
Mes iso-tonnerre aux pieds
Dans ma robe de chambre en laine
Je ressemble au père Goret
Quel que soit le temps que ça prenne
Je veux mon café au lait
NOIR

Tiens le voilà qui se ramène
Dans la tasse de porcelaine
Avec sa petite cuiller
Porté par mon valet de pied
Au pied !
Je vous ai apporté vos madeleines
Moi je le bois à l’ancienne
Avec le petit doigt levé
Mon yorkshire me lèche les pieds
Au pied !

Tiens mais voilà le courrier
Y a une lettre de Sévigné
Ma chère…
Ah que c’est bon d’être vieille
De rester dans mon cosy
Corner !
Les hommes se traînent à mes pieds
Au pied !

J’ai pas lu Proust
Ca me fait suer
Je préfère lire vos poèmes
Tout en croquant des smilies
Olé !

ah! merci bien mes dames je vous lis enchanté
le courage donné m'était nécessité
et le moindre bravo ou retour poétique
incite mon neurone à d'autre gymnastique

Bonne soirée .