pollachos legomenon

pollachos legomenon
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Ce dont se félicite le coeur épris du vent, c’est de la pagaille de fétus de lumière qu’il y découvre.
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Sentir, parler, écrire, réunis dans le creuset du discours, pour que le plus infime du monde humain soit en mesure de signifier le plus immense.
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La tâche ne peut échoir qu’aux humbles, aux pauvres, aux dépouillés, ceux qui n’ont pour communiquer qu’un aérophone et les notes tracées sur un silence de neige.
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La Culture, c’est ce qui recueille avec respect les dépouilles de la création avant putréfaction, pour les momifier. Par inadvertance, il arrive qu’elle les affuble d'un masque d’or.
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La poésie absorbe le regard de tout ce qui vit, animaux et plantes y compris. Mais elle le restitue, avec le phosphorescent avantage de l’étrangeté.
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Il fut cette vache aux cornes de lyre, ce bousier poussant sa planète, cet arbousier uniquement soucieux de ses fruits, ce cyprès dont les racines vont bercer les morts.
Et tout le reste.
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Il estimait qu’il faut se retenir de donner une voix à l’insoutenable, même sur le ton du sacré. Pour l’abomination, les humains n’ont pas besoin d’aide.

D'abord le titre qui m'a fait lire un bidule sur Aristote, ensuite le reste qui m'a fait réfléchir (notamment la quatrième strophe) alors que j'étais pas parti pour ça...

Les humbles sont-ils toujours pauvres?

Pédagogique et non moins charmant...
À quoi bon vouloir "être tout"
Et tenter de "capter l'instant"
Si l'on ignore un rendez-vous

Secret que seule une culture
Ou bien un rêve peut saisir
Et la poésie à loisir
Nous en suggère la nature...

Bouf bouf...je m'laisse aller à tenter d'en dire ma lecture de "pauvre...Simple"

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