Pouet, Pouet !
Donnez-nous, poètes,
L’émotif du vent ;
La notion des fêtes,
Les feux du levant…
Mais, poètes, dites-
Nous l’immensité !
Poètes hittites !
Plaie, à la cité !
Poètes iniques
Sans fasce ou drapeau,
Mortels inciviques,
Dites-nous la peau !
Tous fous ! Tous prophètes ?
Où sont vos beaux vers ?
Bavards ! Les poètes…
Vos yeux sont ouverts ?
Poètes de race
Bavant des mots bas
- L’eugénie est crasse
Moites ces ébats.
L’époque est exsangue !
Exempte de voix,
Et toute la langue
En est là,
Je vois.
