Lettre d’un jeune poète
Je m’en fous bien d’écrire ou pas !
Certes sans un stylo je pleure,
Rimant en l’air et longue est l’heure ;
Je préfère un livre au repas !
Mais aucun décès ne m’effleure,
Rilke qu’on lit de haut en bas,
Malgré les mots que tu frappas
D’un sceau semblant tiré d’un leurre !
Rose allemande, authentique or,
Courre d’automne au son du cor,
Tout ton romantique délire
Justifie un peu la question
Qu’ici je repose, attention :
Mourriez-vous, s’il n’était d’écrire ?
