Monstre
C’était une existence insolente,
J’avais pu la mener jusque là,
Sur mon âme, alors, ni pou ni lente,
A mon crâne une lyre-impala ;
Chaque nuit chaque lune était lente,
Un jour effaçait l’autre - et voilà !
Une année, en violence passée,
S’effaçait ! Sans mémoire, et têtu,
Honnissant la richesse amassée,
J’allais, joyeux, jamais abattu,
Hier ayant quitté ma pensée,
Après paré d’aucune vertu !
Les projets n’engageaient qu’une image ;
Dans les veines bouillait la folie ;
Le rêve, en un mensonge où sa rage,
Comme en gorge, avalait une lie
Amère d’un marc anthropophage,
Dissolvait l’ennuyeuse homélie...
Mais déjà, cette cyclique angoisse
Délétère, héritée aux aïeux,
Du passé délité, qui me poisse,
Résurgeait d’artésiens camaïeux.
Lourde histoire, à ce jour, qu’on défroisse,
Clair-obscur, vert-de-gris odieux.
S’est enfui - c’est ainsi - le temps d’être,
L’esprit pleure où jadis je riais ;
Monstre ! Il devient urgent de renaître…
