Cycle
Toujours, après l’hiver dont le début me pèse,
Le retour des bourgeons m’ennuie étrangement ;
C’est sourd, lourd et profond comme un dérangement
Sans raison de l’humeur, qu’un vague à l’âme lèse.
D’un esprit né sans joie, à quelque dieu ne plaise,
Je ne dirai pas tout ! Car c’est ainsi qu’il ment
Ce trop vieux souvenir ; sa substance affadie
Goûtant mieux l’omission de sa banalité…
Faisons face au futur ! Qu’on meure habilité,
Canonique, investi d’un poids pauvre : une vie !
(C’est au regret des vents d’hier que je dédie
Ce texte étique et son reflet d’humanité.)
Telle histoire passée enrobe les nuages,
Colorie au couchant, d’à-pics, les horizons,
Traçant ses feux aux murs d’invisibles prisons
Et résurge soudain d’invraisemblables rages !
Tes appétits cruels, mémoire, anthropophages,
Dévoreront ce que par pudeur, nous taisons.
Mais ainsi qu’aux échos la sonorité pâle,
Il nous revient parfois comme un fantôme obscur
Qui d’année en année élève un même mur,
Un horrible édifice où chaque pierre râle,
Bastion ceignant du cœur l’épouvantable salle,
Et de n’en rien saisir reste un supplice sûr !
Or, ayant démonté tous les aboutissants
Et compris de ces jeux l’insane inanité,
Je n’ai pu m’arracher, tel un vieil alité,
A cet envers morbide où se rongent les sangs,
Et depuis tout printemps prend du Léthé son sens,
Et j’envie à ses morts l’âpre tranquillité…
