La rage
J’avais la rage ;
Un peu ganache,
J’étais furieux !
Même étant vieux,
Toute ineptie
- Hors poésie -
M’ourlait le sang
Comme du blanc
D’œuf, et ma vie
Toujours ravie,
Par les régents
Et par les gens,
Passait trop vite ;
Ah ! quel mérite !
Continuer,
Sans se muer
En un vampire,
A vous écrire
- C’est pas gagné !
Oui, ces fictions
Sont obsolètes
Mais sont-ils bêtes
Hein, ces lecteurs !
Lectrices, sœurs
De mes amies,
Vos voix hennies
A mes tympans,
Tel des trépans
(Vu qu’on dénonce
Ma verve absconse)
Tous ces hauts-cris,
Font mon ciel gris,
Sont meurtrissures,
Et ces blessures
S’ajouteront
Dans le profond
Des cicatrices
Où, créatrices,
Naissent les fleurs
De mes malheurs…
________________________________________
