Futur ?
J’écrirai mon dernier mètre
Avant que de cesser d'être
- J'ai vécu sans Dieu – ni maître !
Jamais né - je vais mourir -
J’amenais à secourir
Des mots qu'on laissait surir.
J'ai tenté le bouche-à-bouche
Sur des phrases d'amour louche
Dont le féminin me touche !
Mes millions de rimes - choc -
Tels les sillons d'un vieux soc,
Fondront toutes d'un seul bloc
Dès moi mort ; l'automne, en trombe,
Pleuvra sur l'or de ma tombe
Dissolvant ce qu'il incombe
Aux mémoires de garder !
(Car sans trop se hasarder,
Sûr qu'on va tout bazarder !)
...Et pourtant je griffe encore
La toile, du glyphe en tore,
Ces affres qu'un sylphe arbore !
Mes nouveaux vers seront blancs
Et grouilleront en mes flancs
Alourdis de mes élans,
De gestations littéraires
Fruits de ces itinéraires
Où m'auront conduit les erres
Par les courants et les biefs,
Des omégas aux alephs
Des espaces longs ou brefs
Dans l'Océan du langage
Dont la découverte engage,
Aux lettres, l'être à tout âge.
Mais bientôt j'aurai cessé
Ma plainte – et d'être lésé
Par ce travail mal aisé
Qui m'a grisé sans qu'on dise
Nulle part, comme à Elise,
De ma lettre qu'on l'a prise !
