Herméneutique
Le poème, un art hiéroglyphe,
D'aucune Rosette n’accroît
Le vrai sens ; les sons dont on croit
Voir couler, comme du réglisse,
Les accords en un maléfice
Qui, du vers, nous donne l'endroit
Où l'enfer, infiniment froid,
N'avoue ici nul air ni sylphe !
Laisse Sisyphe à son rocher ;
Que ta lecture ample ne tremble
Pas au temps du cœur s'arracher !
Ne va pas, d'un factice ensemble,
Saboter l'art de ce bel amble !
(Il faut des mots s'amouracher)
