Bien tôt

Bien tôt




Le soleil se levait sur les givres des champs
Et comme un désespoir amer, les vents méchants
Faisaient monter l’onglée, effarouchant les gens,
Jusques aux doigts, avec les regrets résurgents…

Temps idoine pour l’idiome où l’esprit se lie
A l’inconscient du monde, à l’eau de sa lie,
Pour y faire que féconde, en glossolalie,
L’éternelle et sûre fée, aux langues saillie !

Ces chants dont le sens échappe à travers les airs
De ces mots agencés, dunes aux purs déserts
Que sont ces blancs feuillets, veufs de lecteurs de vers ;
Poésie émue, et muse abolie : aux fers !



… Des morts parsemaient, çà et là dans la rosée,
Le monde où ma fin verra mon âme rossée,
Et le souvenir - cette embarcation drossée
Au fatal récif, où la Dame est adossée…

- Bientôt -



Ce message a été édité - le 06-09-2018 à 14:36

J'aime bien mettre un commentaire où personne n'en a mis, alors je m’exécute.

Dans l'hiver de l'esprit
Resurgit un chant
Désespéré comme il se doit,
Mais qu'en est-il advenu,
Nous le savons bien.

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] Temps idoine pour l’idiome où l’esprit se lie
A l’inconscient du monde, à l’eau de sa lie,
Pour y faire que féconde, en glossolalie,
L’éternelle et sûre fée, aux langues saillie !
qu'est-ce que la poésie ? des sons, du rythme, du sens, de la musique,du style, de la personnalité, des images, de l'émotion...et

...Et ?

Pour Saintes :

"Les flux des ceps serrés sont méchants mais plus beaux"

(Pardon aux mânes de Musset)

Fatal récif évité,
La Dame, le récif endossé,
Sauva le poète éclaboussé
D'avoir du trop bosser.

Nul harassant travail que rien ne doit laurer
Ne récompensera la lenteur vagabonde
Du rêve impénétrable où l'ivre image abonde
Et rien n'arrivera qu'on puisse déplorer.



Ce message a été édité - le 18-09-2018 à 16:31