Les sources taries




Dans sa fadeur tranquille, un automne attiédi
Coulait sa longue plage au morne après-midi ;
Rien n'arguait d'aucun froid, novembre finissant
Faisait chaque jour plus l'hiver évanescent ;

Tout grillait, noir et sec comme le cœur de l'homme !
C'était, je crois, deux mille seize, hier en somme.
- Si tôt, c'était le four !
Voyons ce que ça donne,
Lorsqu'au soir d’aujourd’hui bout un peu plus Sodome !

Déjà bougé dès lors, le cran du grand curseur !
Et la Vouivre (et consorts), dont la Camarde est sœur,
Est penchée au chevet d'une Gaïa haïe,
Par tant de maux humains à jamais assaillie !

A l'époque on eut dit un éternel confort ;
Plus de feu, pas de bois, pas de gel, rien ne dort,
Désormais sentez-vous le souffle de la mort ?
Et ce gouffre immanent dont nul croc ne démord !

Abreuvez-vous ici d'un peu de poésie,
Eau fraîche pour l'esprit dès lors qu'elle est saisie...
O vous ! générations futures assoiffées,
N’omettez pas de boire à la source des fées.

La source au coin du lac
Est tarie
Où venaient boire amour
Et compassion
Tout est sec et brûlé
Il n’y a plus d’amour
Au coin du bois charmant
Et l’on va bêtement
Son chemin de fortune
Qui laisse des sillons
Sur la peau et le cœur
Sans courage à finir
A stopper cette erreur

Devant l’étang



Je progressais au pied des Pyrénées,
Cherchant toujours une faille au réel,
Esprit, pour que, d’artificiel tu n’aies
Qu’une ample forme, et l’œil un peu cruel…

J’étais marchant, des heures sans écrire,
Dans le grand calme, un matin de l’hiver ;
Puis, subjugué par la voix de la lyre
Dont l’art s’impose au plus puissant délire,
J’avais tracé ce mot qu’on doit suivre : air -

Peu satisfait de l’unique phonème,
Regard amer aux montagnes posé,
Je haranguais, d’avec toute ma haine,
Tous les faux dieux qu’on ne prie et qu’on n’aime
Que dans la peur de n’avoir pas osé

La rébellion de notre âme profonde.

Dans le silence imposant qui suivit,
Dans la risée où se morcela l’onde,
J’ai - vrai - senti bouger la mappemonde,
Et depuis lors, un seul terme suffit !

Belles âmes de poètes, merci !

Merciàtoi !

Cela demande plus qu'une lecture j'y reviendrai plus longuement.

C'est l'avantage de l'écrit :
Il saura, Patiemment attendre
(Alors que le langage aigrit :
Il s’envole, il fond, il est tendre !)

Lors vos poèmes sont résurgence
Et n'écrivant pas dans l'urgence
Avec le temps ils se marient,
Quand une goutte elle suffit
À faire germer cette graine
Dont l'histoire fera sa laine.

Regarde :
je carde
Ce brin
De crin !

le langage ne sait pas parler
l'écrit s'enlourde avec le temps
et de cette épaisseur qu'il prend
ravit l'autre et l'auteur
dix ans plus tard
je vois mieux qui je fus
et quelle profondeur
reste au fond de mon fût
je me relie

Sonnet


Ce soleil-là n’est pas le mien
J’y brûlerais ma pauvre face
Sans atteindre au profil rapace
Du versificateur ancien

Le sonnet n’est-ce pas dépasse
En lui-même un art parnassien
Et je hais l’académicien
Que toute entorse au code glace

S’il faut pour briller assoner
Subtilement déraisonner
En révérant l’utile règle

Je préfère en utilisant
Du croupion les plumes de l’aigle
Glisser au lof dans le brisant

______________


Sonnet

(Dix ans plus tard…)


Se pourrait mien ce soleil-là,
Mais il est tard pour que j’advienne
A la perfection musicienne
Exigeant, pour son Walhalla,

Qu’on pose strictement le la
A la loi, si théoricienne,
Dont Banville a cru faire sienne
La coercition qui cala

Le poème, en des rails trop fermes,
En en déterminant les termes
Au-delà des classiques us.

Que de larmes de sang suées
A réfuter, de ce corpus,
Quelque atteinte aux Saintes Nuées !

Ce soleil insistant
Fait briller le vers
S'étendant persistant
Tout reste constant.

Salut, l'Aurore !
Merci pour ton quatrain !

Bon, je préfère le premier sonnet.
"Ce soleil-là n’est pas le mien" sonne quand même mieux que "Se pourrait mien ce soleil-là," !
Le deuxième est pour moi trop théoricien.

Compliments