L'insolence

Le vent souffle en ce jour
Où d'innombrables amours
En flammèches butinent
Quand tremble entre leurs doigts
L'inquiétude fébrile
De plus amples sinistres.

Les hommes macrophages
Rongent l'espace envoûtés
Par des champs d'illusions
Où pousse à foison l'ivraie
Et lors par déraison
Se livrent à leurs démons.

La sagesse tendre épouse
A des cheveux de langueur
Quant au-delà de l'urgence
Elle porte son regard
Comme un rai de lumière
Entre des nuages noirs.

Il est un bruit de bottes
Que j'entends comme vous
Il roule sur le pavé
En un grondement sourd
Mais nos cris de liberté
Ont les murs pour échos.

Ils ont pour horizon
La nature notre épouse
Pour enfants l'insolence
Le refus des apparences
Et ce goût dans la bouche
D'impondérables visions.

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] magnifique
et je viens de poster l'affiche rouge

En effet c'est un poęme splendide.

Merci à vous deux qui me donnez tant de courage.

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] merci pour le partage

Merci Gbandi pour votre passage qui vient de si loin. Au plaisir d'échanger.



Ce message a été édité - le 02-11-2018 à 08:49 par Saintes

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre]

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre]

Ce bruit de botte est ici une image évoquant toutes les tendances autoritaires qui lentement progressent. Bien sûr il est connoté, et cela c'est l'histoire.

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] C’est en octobre rouge
Que je partis gaillarde
Faire arracher mon sein
A la ville lointaine
Où sonnent les clochers
La ville aux perruquiers
Et aux hôtels piteux
Aux chandelles éteintes
La corde du pendu
Le protocole oiseux
Dans les lumières bleues
Sanguinolentes
Chez les voleurs de feu
Voleurs de sens
Tueurs de femmes
Et je ne dormais pas

Je comptais mes cheveux

L’adorance du sein
Qui fleurait l’insolence
L’insolence du blanc
Laiteux de peau
Du satin de l’enfance
Dans le V langoureux
Du caraco soyeux
Au parfum de Guerlain
Elle défit peu à peu
Les doux boutons de nacre
Et il vit

La grande déchirure
A la place du sein.

Violette, tu es rouge du sang des combattants car écrire est un de tes combats et tu le porte magnifiquement.

[Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] [Ancien membre] merci Michel

je vois que tu as lu témoignage



Ce message a été édité - le 07-11-2018 à 13:10 par Violette

Très beau.
J'entendais en podcast radio un jeune auteur poser que l'histoire de l'humanité est l'histoire d'une guerre, interminable, interminée.
Outre son pessimisme il accuse le verre à moitié vide.