Murmures en frondaison,
ET verts sont les buissons,
Réclament la passion,
Cela devient obsession,
J'entends le chant, ramage,
Assorti, fin plumage,
Nous sommes tous otages,
Nés sans même bagage
Que devient donc l'été?
Il a perdu des plumes,
Les arbres sont tout nus,
Et il pleut dans la rues,
Se maintient le temps doux
Et la brume son flou,
Dans les prés , moutons rentrés,
Se préparent à l'hiver.
Ce message a été édité - le 14-09-2019 à 08:40 par Aurorefloreale
