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Écoutant Clapton j'entendais Eddie Boyd
Par : Saintes
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Écoutant Clapton j'entends la plainte du Sud
Et dans les accents de l'harmonica
La détresse d'un peuple écorché vif
Qui dans la chaleur humide des bayous
Survivait en Pélagie-la-Charrette.
Les plantes folles, pendant, grises et vaincues
Frémissaient dans l'air trop chaud
Quand au loin un chant rauque et lancinant
Arrachait à la torpeur de la plantation
Les accents torturés d'êtres fantasmagoriques,
Beaux dans leur dignité outragée.
Dans ces pays lointains , les roses et les jasmins
En leur tenue odorante enivrent Élisabeth
Qui dans son romantisme échevelé enchante
La plume de Julien qui court sur la page blanche.
La grande maison de Savannah, son portique digne
Faisant comme un nez à sa façade jaune,
Raisonnait des voix de plusieurs générations
Qui trouvait là les dernières heures feutrées
Que la guerre déchirait par lambeaux,
Quand sur le pavé désuni claquaient les sabots
Et que le canon tonnait à quelques miles.
Sur la digue en terre jouait le vieil homme,
Cette mélodie d'Eddie Boyd sur son instrument
De fortune, assemblé par des doigts si fébriles
Mais qui revivaient la douloureuse histoire
Des êtres arrachés aux terres africaines.
Et cet air de nostalgie vous déchirait le cœur
Quand sur la pellicule hésitante et vieillie
Le pianiste rappelle à la lueur des spots,
Dans le club enfumé de la sombre Chicago
Qu'il est une heure où la douleur du racisme
N'offre plus que l'exil dans les brumes du nord.
Ce message a été édité - le 08-12-2019 à 06:52 par Saintes
Et dans les accents de l'harmonica
La détresse d'un peuple écorché vif
Qui dans la chaleur humide des bayous
Survivait en Pélagie-la-Charrette.
Les plantes folles, pendant, grises et vaincues
Frémissaient dans l'air trop chaud
Quand au loin un chant rauque et lancinant
Arrachait à la torpeur de la plantation
Les accents torturés d'êtres fantasmagoriques,
Beaux dans leur dignité outragée.
Dans ces pays lointains , les roses et les jasmins
En leur tenue odorante enivrent Élisabeth
Qui dans son romantisme échevelé enchante
La plume de Julien qui court sur la page blanche.
La grande maison de Savannah, son portique digne
Faisant comme un nez à sa façade jaune,
Raisonnait des voix de plusieurs générations
Qui trouvait là les dernières heures feutrées
Que la guerre déchirait par lambeaux,
Quand sur le pavé désuni claquaient les sabots
Et que le canon tonnait à quelques miles.
Sur la digue en terre jouait le vieil homme,
Cette mélodie d'Eddie Boyd sur son instrument
De fortune, assemblé par des doigts si fébriles
Mais qui revivaient la douloureuse histoire
Des êtres arrachés aux terres africaines.
Et cet air de nostalgie vous déchirait le cœur
Quand sur la pellicule hésitante et vieillie
Le pianiste rappelle à la lueur des spots,
Dans le club enfumé de la sombre Chicago
Qu'il est une heure où la douleur du racisme
N'offre plus que l'exil dans les brumes du nord.
Ce message a été édité - le 08-12-2019 à 06:52 par Saintes
Posté à 06h48 le 08 déc. 19