J'avais conçu les mots qu'on sait comme un concert :
Oui ! je savais le jeu des sons pour une scie,
Un chant sachant nous entraîner sans aphasie
- Mais j'ai dit l’âpreté hors d'écho du désert ;
J'ai modulé les sons de contre-ut en vrille !
Et j'ai mugi de la magie, et j'ai gémi ;
Puis sans penser nul abc ni do ré mi,
J'ai fait sourdre la symphonie - et que ça brille !
Souvent se surajoute un murmure de voix,
Comme en un chœur qui ne battrait bien que de bruire
Et dont le doux tempo saurait mieux nous instruire...
A l’ut dièse cinq, on entendait le groove :
C’est ce rythme où se trouve au tarmac un son, zinc
Qui vrombit, nous enroule et nous envole au lac,
A l’étang, sur la flaque, où ton It bat la houle.
Ce sont d'anciens tempos (ceux du clan de la Louve)
Vivifiants ! (c'est comme à manger du ginseng...
...Ou boire immodérément du Monbazillac !)
Oui ? - Je baisse la tête en saluant la foule.
Mâcha, tu as raison, j'aurais pu l'appeler ainsi !
Mieux vaut un liquoreux, qu’heureux, le regard couve
Et fond dans ses reflets ; donnons-nous un blanc-seing
Quand il s’agit de quitter, morne Cadillac,
Le classique ronron qui, parfois long, nous soûle.
Mais cette liberté dont le vide s'entrouvre,
Quelle lumière torve en ce concept oblong !
- Nous serions, du vers pur, l'ignoble Ravaillac ?
La versification cependant nous enroule...
J’aurais bien proposé, louche,
Un hydromel de Carnac
Mais vous semblez, deux, de souche
Où l’oc est dans un hamac
Oh ! Voilà la nuance et la nue anse couvre
Les mille aspérités qu’étoile le harfang
Sous l’immuable ciel – Allo ? Vite un Gailhac !-
Avant que l’on ne pleure, avant que l’on s’écroule.
