L'automne

Par : Machajol

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Machajol

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Les jours se meurent doucement
En soirées bleues, aux petits feux
L'automne roux si chaleureux
Bercent nos nuits au firmament

Les froidures commencent à
Bleuir les doigts des étourdis
Partis sans leur mitaine en laine
A pas pressés sur le parvis

Les mains gelées ils courent presque
Se réchauffer à la flambée
Les marrons chauds vite croqués
Feront l'objet de leur diner

Dehors le feuillage frissonne
Aux vents glacés de cet automne
Le soir on n'entend plus personne
Sous l'édredon, ils sont bercés

Posté à 21h32 le 11 oct. 21